Rêver de Comte / Comtesse : signification et interprétation
Comte, comtesse : les titres ont survécu à leur fonction — plus de comté à administrer, plus de justice à rendre, mais le nom demeure, transmis, porté sur les cartons d'invitation et les sonnettes de vieux immeubles. Rêver qu'on rencontre un comte, ou qu'on l'est — le titre prononcé, l'effet qu'il fait — travaille les statuts sans emploi : ce qui confère encore du rang sans plus rien exiger — les galons d'anciennes fonctions, les prestiges hérités, les « anciennement directeur de ». Le songe pèse ces monnaies anciennes : un titre sans charge est un mot qui a du crédit tant que les autres lui en accordent. Sa question d'héraldiste : qu'est-ce que je porte comme titres morts — les rôles finis dont je garde le blason — et lesquels m'ouvrent encore des portes, lesquels ne pèsent plus que sur ma carte de visite intérieure ?
Le comte de Monte-Cristo est le plus célèbre des comtes — et il est faux : un titre acheté, une identité fabriquée, un trésor au service d'une patience — l'évadé devenu aristocrate pour rendre, un à un, ce qu'on lui avait pris. Rêver qu'on se construit un personnage à titre — l'élégance calculée, le nom d'emprunt, le plan de longue haleine — travaille la réinvention instrumentale : les identités bâties pour accomplir quelque chose — se refaire après une injustice, revenir autre là où l'on fut humilié. Le songe suit le roman jusqu'à sa leçon terminale : la vengeance parfaitement exécutée laisse son artisan vide — le comte gagne toutes ses parties et doit réapprendre, à la fin, à être un homme. Sa question de lecteur : qu'est-ce que je suis en train de devenir pour prouver quelque chose à quelqu'un — et que restera-t-il de moi quand la démonstration sera faite ?
La comtesse de Ségur a régné sur les enfances par la bibliothèque rose : les petites filles modèles, les malheurs de Sophie, le général Dourakine — une aristocrate russe écrivant pour ses petits-enfants des histoires où les bêtises se paient et se pardonnent. Rêver de ces livres d'enfance — les rouvrir, y replonger, en reconnaître les gravures — travaille la première littérature morale : les histoires qui ont installé, avant tout raisonnement, le sens de la faute, de la réparation et du pardon. Sophie désobéit, casse, ment — et grandit quand même : le message était plus doux que sa réputation. Le songe demande quels livres ont meublé la première conscience — les histoires reçues avant dix ans font un mobilier moral qu'on garde à vie — et lesquels on transmet : les enfants d'aujourd'hui reçoivent aussi leurs comtesses, sous d'autres couvertures. Autant savoir lesquelles.
Dans les campagnes, « le château » désignait une famille autant qu'un bâtiment : le comte du village, ses terres, ses fermages — la hiérarchie rurale organisée autour d'une lignée, avec ses égards, ses rancunes et ses dépendances transmises comme les baux. Rêver du châtelain local — le croiser, en dépendre, le devenir — travaille les notabilités de proximité : les familles qui « tiennent » un territoire — le gros employeur de la vallée, le nom qui pèse à la mairie, la dynastie du bourg. Le songe observe la relation par les deux bouts : la déférence apprise envers « le château », et la charge méconnue d'en être — les lignées locales vivent sous le regard permanent du pays qui les jauge. Sa question de cadastre social : qui est « le château » dans mes territoires à moi — et quelle est ma position héritée vis-à-vis de lui : fermage, défi, indifférence conquise ?
Les manières aristocratiques s'apprennent — c'est leur secret honteux : le maintien, la retenue, l'art de recevoir, la distinction ne descendent pas du sang mais des gouvernantes, répétés génération après génération jusqu'à sembler naturels. Rêver qu'on apprend les manières — le maintien corrigé, les codes enseignés, l'aisance qui vient — travaille la distinction comme apprentissage : ce que « avoir de la classe » doit au dressage et rien à la naissance. Le songe démonte utilement le prestige : l'aisance des héritiers est un entraînement commencé plus tôt, voilà tout — et tout s'apprend encore, à tout âge, pour qui cesse de croire que c'est inné chez les autres. Sa nuance de maître à danser : les manières apprises par peur restent raides — celles qu'on s'approprie par goût deviennent une langue. La distinction véritable n'est pas de savoir quelle fourchette : c'est de mettre l'autre à l'aise, quelle que soit sa fourchette.
La mésalliance fut la terreur des lignées à titre : épouser en dessous de son rang — le comte et la bergère, la comtesse et le précepteur — les amours qui menaçaient l'ordre des transmissions et que les familles combattaient par tous les moyens. Rêver d'un amour jugé mésallié — le clan qui s'oppose, la différence de monde entre deux personnes — travaille les frontières sociales du cœur : les couples qui enjambent les milieux, et le prix que les appartenances font payer aux enjambeurs. Le songe note que les titres ont changé sans que la mécanique cède : les mésalliances d'aujourd'hui se disent en diplômes, en quartiers, en familles « pas du même monde ». Sa question aux amoureux transfrontaliers : la différence qui inquiète les clans est-elle réelle entre nous deux — ou n'existe-t-elle que dans les tribunes, chez ceux qui regardent le match sans le jouer ?
Le comte des ténèbres : Dracula a durablement noirci le titre — le château des Carpates, l'aristocrate pâle et centenaire, la noblesse devenue inquiétante. Les fictions ont fait du comte un personnage à double fond : les manières parfaites et l'appétit caché. Rêver d'un aristocrate inquiétant — l'hôte trop courtois, le château trop accueillant, la politesse qui met en garde — travaille la distinction comme masque : les raffinements qui recouvrent un prélèvement — les personnes exquises qui vident leur entourage, les élégances qui vivent du sang des autres, socialement parlant. Le songe affine le détecteur : la vraie courtoisie laisse l'autre plus vivant après la rencontre — celle qui laisse exsangue, songeur et vaguement diminué, a beau avoir des chandeliers, elle relève du comte des ténèbres. La règle des vieux contes tient toujours : on ne peut entrer que là où l'on est invité — c'est donc l'invitation qu'il faut apprendre à ne pas lancer.
Être anobli : recevoir un titre — la lettre, la cérémonie, le nom qui change — la reconnaissance suprême des anciens régimes, qui faisait passer une lignée entière de l'autre côté d'une ligne invisible. Rêver qu'on est anobli — l'annonce, le nouveau nom, le regard des autres qui bascule — travaille la reconnaissance qui change le statut : les promotions qui rebaptisent — le diplôme tardif, le titre conquis, l'entrée officielle dans un cercle. Le songe en montre l'effet réel et sa limite : le titre change le regard des autres immédiatement, le sien beaucoup plus lentement — les anoblis de fraîche date se sentent longtemps roturiers en costume d'apparat, et c'est tout le syndrome de l'imposteur en version héraldique. Sa consolation d'archiviste : toutes les vieilles noblesses furent neuves un jour — l'ancienneté n'est que de la nouveauté qui a tenu. Porter son titre sans y croire encore est l'état normal des premiers temps ; on devient ce qu'on porte, à l'usure.
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