Rêver de Cloches : signification et interprétation
Le carillon est une famille de cloches accordées : non plus une voix qui sonne mais un clavier qui joue — les mélodies tombées des beffrois, le carillonneur à ses bâtons, la musique municipale qui pleut sur les toits aux heures fixes. Rêver d'un carillon — l'entendre dérouler son air, monter au clavier — travaille l'accord des voix multiples : ce que plusieurs éléments accordés produisent qu'aucun seul ne peut — les familles qui carillonnent aux grandes occasions, les équipes dont les compétences se répondent. Le songe distingue le carillon du vacarme : plusieurs cloches non accordées font du bruit — accordées, de la musique — et l'accord ne vient pas des cloches mais du fondeur et du carillonneur : quelqu'un a réglé les intervalles. Sa question de beffroi : mes ensembles sonnent-ils carillon ou tocsin mélangé — et qui, chez nous, tient le clavier qui pourrait faire de nos voix simultanées autre chose que du simultané ?
Les sonnailles des alpages sont les cloches du mouvement : chaque bête son grelot, chaque troupeau son nuage sonore — le berger lit à l'oreille la position, la dispersion, l'inquiétude de ses bêtes sans les voir, et la vallée entière sait où paissent les vaches. Rêver de ces cloches de troupeau — les entendre monter, chercher une bête à son timbre — travaille la présence sonore des siens : les signaux diffus par lesquels on sait, sans regarder, que tout va — les bruits de la maison qui disent qui fait quoi, les messages réguliers qui valent sonnailles. Le songe alerte sur les silences plus que sur les sons : le berger dresse l'oreille quand une cloche s'arrête — la bête immobile trop longtemps a un problème. Sa question de pâturage : dans mon troupeau à moi, quelles sonnailles se sont tues récemment — et suis-je monté voir, ou ai-je mis le silence sur le compte du vent ?
L'esprit de clocher est l'appartenance à portée de son : ce que le clocher domine, le cœur le défend — le village contre le village d'à côté, les rivalités de vallée, le monde jaugé depuis sa place de l'église. Rêver de son clocher — le voir de loin en rentrant, le comparer à d'autres, le défendre — travaille l'attachement local et sa lisière : l'amour du proche qui fonde, et sa version fermée — le proche contre le reste. Le songe pèse les deux esprits du clocher : celui qui enracine — savoir d'où l'on est, tenir à son coin — et celui qui rétrécit : ne plus rien juger qu'à l'aune du canton. La différence tient à un usage : le clocher-repère sert à revenir, le clocher-frontière sert à exclure. Sa question de place d'église : mon clocher intérieur — le milieu, la ville, la famille dont je juge tout — me sert-il de point de retour ou de tour de garde ?
« Se taper la cloche » : l'argot met les cloches à table — bien manger, festoyer, se remplir joyeusement la coche. L'expression a le son des bonnes ripailles : quelque chose y carillonne. Rêver qu'on se tape la cloche — le festin sans retenue, la tablée qui résonne — travaille la fête alimentaire assumée : les repas qui débordent la nutrition — les banquets qui scellent, les gueuletons qui consolent, la joie prise par la table quand elle ne sait plus se prendre autrement. Le songe honore ces cloches-là sans arrière-pensée diététique : les peuples ont toujours sonné leurs grandes heures à table, et les vies qui ne se tapent jamais la cloche manquent d'un instrument. Sa question de banquet : à quand remonte mon dernier vrai festin — le repas fait exprès trop grand, pour le seul plaisir de la volée — et qu'est-ce qu'on attend, au juste, pour le prochain ? Les cloches muettes trop longtemps se fêlent aussi.
La cloche du ring sauve et condamne : le gong qui lance le round, celui qui l'arrête — le boxeur sonné sauvé par la cloche, l'expression passée à tous ceux qu'une sonnerie tire d'affaire in extremis : la fin du cours avant l'interrogation, l'appel qui interrompt la dispute. Rêver de cette cloche d'arène — l'attendre sonné dans les cordes, l'entendre enfin — travaille les interruptions salvatrices : les fins de round qui permettent de tenir — les pauses réglementaires, les week-ends-gongs, les vacances qui sonnent juste avant le knockout. Le songe en rappelle la fonction exacte : la cloche ne gagne pas le match — elle donne le coin, l'éponge, la minute pour reprendre les jambes. Être sauvé par le gong n'est pas une victoire, c'est un sursis à employer. Sa question de coin de ring : entre mes rounds actuels, est-ce que je récupère vraiment — ou est-ce que je passe la minute à revivre le round d'avant, pour retourner sonné au centre ?
La cloche de table appelait le service : le timbre d'argent près de l'assiette de la maîtresse de maison, le coup sec qui faisait ouvrir la porte de l'office — tout un monde de sonnettes hiérarchiques, où l'on convoquait les gens d'un doigt. Rêver de cette clochette — la faire tinter, accourir à son appel — travaille la convocation d'autrui : les rapports où l'un sonne et l'autre vient — les urgences décrétées qui dérangent, les disponibilités exigées d'un timbre. Le songe interroge les sonnettes modernes, qui ont perdu l'argent mais gardé la fonction : les notifications qui font accourir, les « tu peux venir ? » qui ne sont pas des questions. Sa double question d'office : qui ai-je le pouvoir de sonner — et l'usage que j'en fais honorerait-il ma propre définition du respect ? Et qui me sonne, moi — et depuis quand est-ce que j'accours sans plus me demander si le timbre en avait le droit ?
En mer, la cloche parle dans la brume : la bouée sonore qui bat avec la houle, la cloche de bord piquée aux quarts — les sons qui disent la position quand les yeux ne servent plus, le balisage acoustique des parages dangereux. Rêver d'une cloche dans la brume — l'entendre sans la voir, naviguer à son signal — travaille les repères par temps bouché : ce qui guide quand la visibilité tombe — les voix qui situent dans les périodes confuses, les principes qui battent quelque part dans le brouillard des décisions. Le songe transmet la règle des bancs de brume : quand on ne voit plus, on écoute — et l'on ralentit, mais on ne stoppe pas : les navires arrêtés dans la brume dérivent autant que les autres, sans gouvernail. Sa question de passerelle : dans ma brume actuelle, quelles cloches est-ce que j'entends encore — et est-ce que je fais route à leur son, ou est-ce que j'attends, moteur coupé, une visibilité que la météo ne promet pas ?
Les guerres ont fondu les cloches : réquisitionnées, descendues des clochers, coulées en canons — le bronze des angélus refondu en artillerie, et les villages muets pendant des années, jusqu'aux souscriptions d'après-guerre pour refondre une voix. Rêver de cloches qu'on descend — le clocher vidé, le métal emporté, le silence installé — travaille les biens communs sacrifiés aux urgences : ce que les crises prélèvent sur ce qui rassemblait — les budgets de fête coupés, les temps communs réquisitionnés par la survie, les douceurs fondues en efficacité. Le songe suit l'histoire jusqu'à sa fin, qui est sa leçon : les villages ont refondu leurs cloches — dès la paix, avant bien des toits, parce qu'un village sans voix n'est pas réparé. Sa question d'après-crise : qu'est-ce que mes urgences passées ont fondu en canons — les rituels, les gratuités, les heures sonnées ensemble — et qu'est-ce que j'attends pour lancer la souscription ?
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