Rêver de Chinois : signification et interprétation
Signification très variable; souvent peur de la rouerie ou de révélations sur sa propre rouerie.
Avoir des relations avec un Chinois : on aura affaire à une personne trompeuse.
Voir un Chinois : l'application mène au but.
« C'est du chinois » : la langue française a choisi cette langue-là pour dire l'incompréhensible absolu — le contrat illisible, la notice opaque, le jargon des experts. Rêver qu'on est entouré d'une langue qu'on ne déchiffre pas — les panneaux, les conversations, les documents — travaille l'expérience de l'exclusion par le code : les mondes où tout fonctionne mais dont on n'a pas la clé — le nouveau métier et ses sigles, le milieu social et ses implicites, la génération et ses références. Le songe rappelle ce que savent tous ceux qui ont vraiment appris le chinois : l'incompréhensible n'est jamais qu'un non-encore-appris — la muraille des codes a une porte, et elle s'appelle le temps d'apprentissage. Ce qui reste du chinois pour nous dit surtout ce qu'on n'a pas encore décidé d'apprendre.
Le mandarin fonctionne aux tons : la même syllabe, prononcée montante, descendante, plate ou creusée, signifie quatre choses sans rapport — cheval, mère, insulte ou chanvre. Le sens n'est pas dans le mot : il est dans la musique du mot. Rêver qu'on se débat avec les tons — dire un mot et en produire un autre, vexer en voulant saluer — travaille une vérité que le français connaît sans l'avouer : chez nous aussi, le ton fait le sens. Le même « d'accord » monte ou tombe, le même « très bien » félicite ou menace. Le songe des tons chinois éclaire les malentendus domestiques : combien de disputes portent sur des mots corrects prononcés sur la mauvaise note ? La grammaire était juste ; c'est la mélodie qui a insulté.
Le nouvel an chinois arrive quand le nôtre est fini : fin janvier, février — les dragons de tissu dansent dans les rues, les pétards, les enveloppes rouges — une deuxième chance de commencer l'année pour ceux qui ont raté la première. Rêver de cette fête décalée — le dragon qui ondule, la foule, les lampions — travaille les calendriers parallèles : l'idée qu'il existe d'autres dates pour recommencer que celles du calendrier officiel. Les résolutions de janvier mortes en trois semaines peuvent renaître au nouvel an chinois, à l'équinoxe, à son anniversaire — les cultures du monde ont semé des points de départ toute l'année. Le songe en tend un : rien n'oblige à attendre douze mois pour rouvrir un commencement. Les dragons dansent aussi en février.
Le restaurant chinois du coin est une institution française : les mêmes familles depuis des décennies, le service continu, les enfants qui font leurs devoirs entre deux tables — et derrière le décor de lampions, des trajectoires de travail que peu de clients imaginent. Rêver de ce restaurant familier — sa salle, ses habitudes, ses visages — travaille l'exotisme de proximité et son envers : ce qu'on fréquente sans connaître, les vies entières qui servent la nôtre sous un décor convenu. Le songe pousse parfois la porte de la cuisine — et c'est son message : derrière chaque folklore de façade, du travail réel et des gens précis. La question qu'il glisse vaut pour tous les décors qu'on fréquente : de qui suis-je l'habitué sans rien savoir d'eux — et qu'est-ce qu'un prénom demandé changerait ?
L'horoscope chinois range les années par animaux : rat, buffle, tigre, chat ou lièvre selon les versions — chacun naît sous une bête et se découvre, dans les serviettes en papier des restaurants, dominant, loyal ou rusé de naissance. Rêver de son animal chinois — l'apprendre, le contester, s'y reconnaître — travaille le besoin de grilles d'identité : ces classements qui nous disent qui nous sommes de l'extérieur — signes, lettres de personnalité, générations étiquetées. Le songe observe l'usage plus que la validité : on consulte ces grilles pour s'y trouver ou s'y fuir, et la case qu'on refuse en dit autant que celle qu'on adopte. Sa question d'almanach : qu'est-ce que je laisse me définir en ce moment — et si je devais choisir ma bête moi-même, en connaissance de cause, laquelle prendrais-je ?
Le portrait chinois se joue à table depuis des générations : « si c'était un animal ? un paysage ? une saison ? » — se décrire ou décrire l'autre par détours, sans jamais le nommer directement. Le jeu dit ce que les questions frontales ratent : les vérités qui ne sortent que de biais. Rêver qu'on joue au portrait chinois — répondre, écouter les réponses des autres sur soi — travaille la connaissance par métaphores : ce qu'on apprend de quelqu'un en lui demandant sa saison plutôt que son humeur. Le songe en fait un outil : les conversations bloquées — avec un adolescent, un taiseux, soi-même — se rouvrent souvent par le détour. « Si ta semaine était une météo ? » obtient ce que « ça va ? » n'obtient plus. Les Chinois du jeu n'y sont pour rien ; le biais, lui, est universel.
Les baguettes s'apprennent : les doigts d'Occidental qui se nouent, le grain de riz qui échappe, la boulette qui retombe — puis un jour la pince fonctionne, et manger devient un autre geste : plus lent, plus précis, une bouchée à la fois. Rêver qu'on mange aux baguettes — laborieusement ou avec aisance — travaille l'apprentissage des gestes d'ailleurs : accepter d'être maladroit à un âge où l'on ne l'est plus nulle part, redevenir débutant devant témoin. Le songe note le bénéfice caché de l'outil : les baguettes ralentissent — impossible d'engloutir, chaque prise est un choix. Certaines cultures ont mis la modération dans le couvert lui-même. La question qu'il laisse dépasse la table : où aurais-je besoin de baguettes — d'un outil qui m'oblige à prendre une seule chose à la fois ?
« Chinoiser », « des chinoiseries » : la langue a fait de la Chine le pays imaginaire de la complication — pinailler, multiplier les subtilités, raffiner à l'excès. L'expression est injuste pour l'empire, exacte pour le travers : il existe un art de compliquer qui se prend pour de la rigueur. Rêver de procédures infinies — les formulaires qui renvoient aux formulaires, les étapes qui engendrent des étapes — travaille la complication comme système : les processus dont la subtilité ne protège plus rien, les perfectionnismes qui ne perfectionnent que l'attente. Le songe départage la finesse et la chinoiserie par un critère simple : la finesse sert le résultat, la chinoiserie sert le processus. Et il invite à l'audit de ses propres circuits : où est-ce que je chinoise — quelles complications de ma fabrication ne protègent plus que mon besoin de complexité ?
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